En los pliegues,
de mi sombra
esperando,
se abran las nubes
para que dejen caer,
en aguacero
las lluvias del remanso,
en estos años
que se cansan
y brotan como el trigo,
en el reloj foráneo.
Tus manos, escalan
los dos versos
de mi cuerpo
son frutos dorados ,
en interrogantes,
atravesando la sangre.
Así un calvario,
que se hunde
despojado y dulce
en el agujero de mis horas.
Guillermina Covarrubias Medina
28/ 04/ 2017/
No hay comentarios.:
Publicar un comentario