Las paginas virgenes en espera
que el boligrafo encienda su ritual
a la luz de la vela que encadila,
refleja sobre el cristal la magica
realizacion del verso libre
guardian de la vida y los recuerdos
tocan las fibras de mi ser anochecido.
Tantos ciclos de la luna que han girado
por la vía lactea y en las cavernas
de la materia gris, ya queda solo el destello
de capricornio, el flujo rojo
se niega a regar las pordioseras letras
en las pàginas que pacientemente
reposan en el escritorio vacìo.
Me cansa ser mensajera del pensamiento
abrupto impulsivo, me cansa el chaqueteo
de este mundo que me he inventado.
Que puedo escribir si nada es nada.
Solo encajonar las emociones
que quiero gritar en un inerte cuaderno
que todo lo soporta, gritar por ejemplo
*que la noche esta estrellada*
para algunos, otros bajo el manto del puño
que se encumbra sin equidad a egos,
y la voz del màs fuerte se adueña de los sueños
encogidos entre las almohadas.
A quien le importa, si yo escribo, grito, blasfemo
si amo, rìo, si soy poeta, ser humano
o una encarnaciòn de angeles y demonios
¡que sè yo!
si cada quien hace lo que el poder le otorga
*el poder corrompe absolutamente*
¡Y yo soy nadie!
Ya se extingue la luz del cirio la cera se diluye
solo van dejando sombras en las paredes
entonces que puedo escribir si nada es nada
en la oscuridad de una absoluta sociedad hipocrita.
Guillermina Covarrubias Medina.
Febrero 2026
D.R.
* Pablo Neruda, poema 20
* Frase de Lord Acton
