La primavera surge como la magia y entonces se derraman los colores y la pluma derrama sobre el papel el aroma de los madrigales.

Guille.

Quizás entre los silbidos del viento

de ninguna parte,

mis olas sin índice sin rectas

con un beso rebosante te acaricie

la espuma tibia de las venas;

sentir el rumor de los arroyos

del azul cuando sube la marea.

Quizás te haga lirio

yo, sea viento y te deshoje

traspasando mis versos

en un hervidero de palomas.

Puede que te haga mar

navegar en las curvas

y la sed de tus minutos.

En un vuelo inquieto de gaviota

elevar en tu cuerpo una fábula.

Tal vez te cubra como hierba

ahí donde se abren los jazmines

y chispean las luciérnagas.

Ahí donde el mundo se pierde

y se confunden los aromas

en el perfume de una sílaba

Guillermina Covarrubias.